Lördag

Jag har tillbringat större delen av dagen i sängen, underkastad förkylningssymtomen. Hostan som rister, snuvan som rinner, huvudet som värker, feberhettan och -kylan som töcknar till världen. Jag läser lite, lägger ned huvudet på kudden och dåsar bort, läser lite till, dricker te, dricker varm choklad, läser lite till men orden flyter ihop. Jag byter bok men gör ett dåligt val: Claes Livijns Spader Dame inleds med ett antal ord jag inte är helt säker på vad de betyder, vilket innebär yttersta förnedring för en sån som jag, att boken är 200 år gammal känns inte som någon ursäkt. Och så byter jag tillbaka, vandrar vidare i andra världskrigets Frankrike i Atonement för jag kan inte ångra mig igen och ta till något riktigt lättläst, lättsmält, något som bara rinner igenom mig, även om det är det jag helst skulle vilja.